Explico algunas cosas···Neruda...

PREGUNTARÉIS: Y dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?
Os voy a contar todo lo que me pasa.
Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.
Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.
Raúl, te acuerdas?
Te acuerdas, Rafael?
Federico, te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
Hermano, hermano!
Todo
eran grandes voces, sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida,
pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.
Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.
Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiaran!
Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!
Generales
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.
Preguntaréis por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?
Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!

Brisa

Hace viento en mis párrafos y las letras escapan volando. A veces llueve...y se emborronan las palabras, ininteligibles. Cuando un terremoto se acerca, las tíldes sucumben y desaparecen por un precipicio de dudas. Hay días en que el sol es tan intenso que las mayúsculas se chamuscan y en mis manos se queda impregnado el olor de la tinta. Otros, todo es calma y los adjetivos y sustantivos se deslizan por el frío folio, suaves...
Así pasan las páginas, en mi boca nacen y en mi libreta mueren.

Un sol que nos ciega¿un sol? es una astro que nos guía, eres tu que me ciega, no te apagues...pero no lo hagas por mi, meiga...suspensivos...quiero saltar y gritar y correr y cantar y seguir y ver y sentir y encogerme en tus brazos.

Ayer

Perdida, perdida, pérdida, perdida...todo está bien, todo está...es lindo, es bonito, todo es como siempre...
No hay tiempo, no hay días...no quiero... Si sólo una gota en sus manos...sólo una derribase sus temblores... que lindo...
Vueltas, siempre dando vueltas, no sé llegar sin rodeos, nunca conozco el camino, reflejos... mi vida toda, soy yo tu, tu eres yo, yo sin ti no, tu no sin yo y mi tu y mi...
Un parráfo nuevo...más palabras...demasiadas...Se me clavaron en la piel y sentí tus lágrimas desgarrandome las palmas, nos caíamos...¿no lo sentiste? Tus cabellos volaban en mi cara, sentí tu aroma en las mejillas. No te vayas.

···Esencia...

Tus esencias a mis sentidos,
no pude verte pero si sentirte,
esas sensaciones que, a veces me recorren,
esas que muchas veces me hacen llorar,
esas que me agobian,
me hacen abrir los ojos a la realidad, y a la fantasía dañina
creada con tu crueldad, harán que un día llegue a ser mejor,
me corrijo sin control, me reprimo sin limites,
lloro a tus espaldas, pero la hipocresía me rellena,
sonriendo por fuera, y llorando por dentro.
Cuando escribo siento, cuando siento escribo.
Escribir sin sentir, siento sin escribir.
No, lo siento, siento el perdón que llega a mis oídos,
un perdón sin sentido, sin destino.

Sabela Román

Llórame

Genialidades, lléname de gritos por la espalda...
Euforia, locura, no me sueltes, no me dejes...
Pisando la misma arena desde hace un tiempo y todavía nos preguntamos si es cierto, si todo lo que tenemos en las manos, en los labios, es cierto. Puede que las piedras del camino, como ella dice, sean al principio molestas y se aparten fácilmente a la cuneta del olvido. Hay días en que esas piedras son tan grandes que con la punta de mi pie no es suficiente para apartarlas, a veces ni siquiera con ayuda, ¿te ocurre a ti tambien? ¡Dimelo! No quiero llorar por todos...

···Huésped Súbito...

Ahora estás aquí.
¿Pero puedes estar?
Tú dices que te llamas... Pero no, no te llamas...
Desde que tengas nombre comienzo a no respirarte,
a confirmar que no existes,
y es probable que desde entonces no te nombre,
porque cualquier detalle, una línea, una curva,
es material de fuga;
porque cada palabra es un poco de forma,
un poco de tu muerte.
Tu puro ser se muere de presente.
Se muere hacia el contorno.
Se muere hacia la vida.

Manuel del Cabral

···Nada más...

Sólo un recuerdo, nada más.
Ya no tocas mis pensamientos, ni hueles mi ilusión. ¡Déjame en paz! Tú, que no sabes nada de mi sonrisa o mis lágrimas. Tú, que un día decidiste salir de aquí. Cuántos días, cuántas semanas, cuántos meses..., no sabes nada ¡Nada! Solamente esperaste ver los días en tus manos, y llegó, llegó en un momento lleno de energía, lleno de luz, pero se esfumó contigo, aquel día en el tren, se fue contigo. Fui libre por fin. Y ahora, ¿no ves que el sol está eclipsado? Sólo llueve,¿no es precioso? Llueve y hace frio, y me encanta como algún día me encantaste tú.
Sólo fui un sueño, sólo soy un recuerdo, nada más.

Silencio

¿Sirve de algo?¿De qué sirve?
Puede que sea algo mágico poder respirar todos los momentos recordados, pero ¿sirve de algo?¿De qué sirve ponerte nombres?¿Qué necesitamos? Somos, somos como todos,siendo. Cada día bebemos agua y nuestros ojos comparten palabras.
¿Qué sentimos?¿Por qué? Su mano extendida soportando tal peso significa,ahora,mucho más que tus palabras olvidadas...
El sol no trae la sonrisa.

···Llueve...

Sin lápiz ni papel, camino, pienso, tú podrías esconderte para que no te viese y así poder echarte de menos. Las manos frías se quejan, quieren tus bolsillos para poder susurrarte palabras como antes. No te diste cuenta, no te das cuenta, pero yo sigo soñando mientras tú te desvaneces entre mis dedos. Ya no sé si me haces falta o es que tengo frío y tu me dabas ese calor que subía por mi estómago hasta golpearme el pecho. No necesito una tarde soleada para acordarme que de vez en cuando lloro, ni que me tires de la lengua para saber que soy capaz de ello. No quiero dar lo que no tengo, devuélveme lo que te di y apaga la luz.

De 5 en 3

La vida, etapas,
no pienses si te apartas,
que vean tus ojos lágrimas,
mientras te marchas.
Sonríele a la novedad
no apartes la cara a la sinceridad.
Salta junto a las ranas
desvela tus ojos de telaraña,
acaricia la suavidad de la aguas.
Sueña, todo son etapas.

....·····

No podria imaginar sin el mar a mi derecha,
no podria imaginar que el mundo sólo fuese ayer,
no podría escuchar sólo los ecos de ayer sin sentir los ecos de mañana,
no podría dar un sólo paso si tus manos no acompañasen el sentido de esta tarde,de nuestra tarde.
no imagino el olvidar entre recuerdos del ayer,
no imagino no reconocer mi puerta,
ni saber lo que és leer
y dar vueltas por la habitacíon hasta caerme al suelo desorientada,
no imagino lo que ella imagina, en su abstracto mundo,
mientras yo le doy mi mano para que no tropiece,
No me imagino mi vejez, como la suya...

···entonces...

Entonces el beso conocía el norte y el sur,
el este y el oeste de toda cartografía
como si antes de labio en medio de la lluvia
hubiera sido rosa de los vientos
o brújula del corsario de los siete mares.
Nada estaba preparado
-dormían las leyendas su sueño abisal-
y sin embargono cabía margen alguno de error:
cada noche atracaba en su alborada,
cada zozobra en su bahía,
cada deseoen su rompeolas.
Así era el amor,
vover a casa
con la red llena de certidumbres
nunca un naufragio en alta muerte
silenciosa
como ahora.

···Almudena Guzmán...

···calor...

Las palabras lloran bostezos y la imaginación se escapa de la almohada, la rapidez ilumina la estancia y algo en movimiento produce recuerdos grabados; para un mañana ilusionado, un presente pintado, un pasado marcado. Las neuronas corren y clasifican mañana como día clave de sucesos únicos, recuersos últimos, pruebas que suavemente deben ser superadas para no caer el la rutina agotadora del verano. Mi pelo es el actor principal, pretende serlo.
Las lágrimas bostezan e imaginan, brillan a través de la luz electrica, moviendose lentamente.
El cansancio de mañana agota, las fuerzas de hoy revivirán mañana y las palabras seguirán aquí como ayer.

··· secretos ... ···Benedetti...

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.